Nuestras manos fueron juntas
tocando el cielo, acariciando el mar
jugando con el viento.
Unidas, enlazadas y a la par.
Eran hermosas mariposas
que, como previendo precipitado final,
se alimentaban de nuestra piel
como las abejas de la miel.
mas ya no hay juego si no lamento.
¿Dónde están las mariposas?
Las mariposas han muerto.
Vicio del alma, que ya no brilla
como luz de fuego eterno.
Ya no refleja el color de tu mirada
antaño arco iris de mi invierno.
Invierno de mi amor,
diciembre de mi cuerpo.
Tal vez fue aquel arrollo
de aguas arrogantes.
Tal vez fue nuestro
sombrío entierro
que se llevo el cariño.
Que vació nuestro ser
de toda esperanza
Del amor eterno.
sábado, marzo 04, 2006
jueves, marzo 02, 2006
VIDA
Cada día vivo
Cada día como
Cada día bebo
Cada día duermo
Cada día vivo
Cada día como
Cada día bebo
Cada día duermo
Cada día vivo
Cada día como
Cada día bebo
Cada día duermo
Cada día vivo
Cada día como
Cada día bebo
Cada día vivo
Cada día como
Cada día vivo
Cada día muero
Cada día como
Cada día bebo
Cada día duermo
Cada día vivo
Cada día como
Cada día bebo
Cada día duermo
Cada día vivo
Cada día como
Cada día bebo
Cada día duermo
Cada día vivo
Cada día como
Cada día bebo
Cada día vivo
Cada día como
Cada día vivo
Cada día muero
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